Ничего не происходит вроде бы, но какая-о серость, возможно из-за того, что мне нельзя читать критику к чужим проектам, обидно становится не за себя, а за близкого человека, но и перестать читать порой не получается, тогда выход остаётся только одно включить музыку и уплывать из этого мира. Ну не получается, у меня приводить бетонножелезные контраргументы, я бы и хотела. но не выходит. как бы не стремилась к этому. И это самое обидное. А может я читаю, чтобы среди критики найти хоть малюсенькую поддержку? Скорее всего именно для этого.
Скачка бесконечных серых дней
Мир приводит в мерное движенье.
Много ль нас, непрошеных гостей
Потерялось в этом отраженьи?
Частый сон: как будто мир не весь,
Не прогнать воспоминаний странных:
Вроде, раньше я жила не здесь,
А в далёком городе янтарном.
Может, никогда, а, может, поздно,
Может, я уже надеюсь зря
В городе из мрамора и бронзы
Отыскать кусочек янтаря.
До конца ещё не поняла,
Почему в дорогу снова тянет.
Этот мир, как свежая смола,
Только янтарём навряд ли станет.
Среди фраз пустых, ненужных дел
Бьётся ритм забытого стиха:
Мы б давно отправились в Амбер,
Если б знали путь наверняка.
Может, никогда, а, может, поздно,
Может, я уже надеюсь зря
В городе из мрамора и бронзы
Отыскать кусочек янтаря.